For Tommaso de' Cavalieri
By Michelangelo Buonarroti
Translated by A.Z. Foreman
With sulfur heart, with wickerwork for flesh,
with bones of drywood kindling, with a soul
that has no guide and no way to control
impulse desire and its wayward excess,
with a brain blind and stumbling under stress
in pits of tar, in the world's snaring lash,
it's no great wonder if I, in a flash,
blaze at the first thing I see incandesce.
If human hands that bear art from on high
can conquer nature, bending it to art
though every thing be stamped with its proud name,
and I was born alert with ear and eye
for this, matched with the thief who torched my heart,
the blame is His who fated me for flame.
The Original:
Al cor di zolfo, a la carne di stoppa,
a l'ossa che di secco legno sieno;
a l'alma senza guida e senza freno
al desir pronto, a la vaghezza troppa;
a la cieca ragion debile e zoppa
al vischio, a' lacci di che 'l mondo è pieno;
non è gran maraviglia, in un baleno
arder nel primo foco che s'intoppa.
A la bell'arte che, se dal ciel seco
ciascun la porta, vince la natura,
quantunche sé ben prema in ogni loco;
s'i' nacqui a quella né sordo né cieco,
proporzionato a chi 'l cor m'arde e fura,
colpa è di chi m'ha destinato al foco.
By Michelangelo Buonarroti
Translated by A.Z. Foreman
With sulfur heart, with wickerwork for flesh,
with bones of drywood kindling, with a soul
that has no guide and no way to control
impulse desire and its wayward excess,
with a brain blind and stumbling under stress
in pits of tar, in the world's snaring lash,
it's no great wonder if I, in a flash,
blaze at the first thing I see incandesce.
If human hands that bear art from on high
can conquer nature, bending it to art
though every thing be stamped with its proud name,
and I was born alert with ear and eye
for this, matched with the thief who torched my heart,
the blame is His who fated me for flame.
The Original:
Al cor di zolfo, a la carne di stoppa,
a l'ossa che di secco legno sieno;
a l'alma senza guida e senza freno
al desir pronto, a la vaghezza troppa;
a la cieca ragion debile e zoppa
al vischio, a' lacci di che 'l mondo è pieno;
non è gran maraviglia, in un baleno
arder nel primo foco che s'intoppa.
A la bell'arte che, se dal ciel seco
ciascun la porta, vince la natura,
quantunche sé ben prema in ogni loco;
s'i' nacqui a quella né sordo né cieco,
proporzionato a chi 'l cor m'arde e fura,
colpa è di chi m'ha destinato al foco.
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